Les dessins

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En un mouvement tracé au mur du ciel, elle sort les couleurs de ses doigts de chair

Elle jaillit au son des arbres, des rides d’homme, des poses noires

Je dormais alors bien trop souvent la nuit

Et ne savais pas encore que ma peau serait un jour lavis

Sainte Marie mère des yeux

Regarde les médailles et les portraits miraculeux

Les crayons, les couleurs

Là-bas courbe l’amour et les dessins du vent

Les feuilles tombent des tables

Au lendemain et à l’hier

La voir gommer le monde et le repeindre en terre sienne

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