Le
long du long des murs de briques, Bruxelles a les yeux doux de la
bruine
Les
rues, fils parsemés de nœuds, boivent les maisons aussi
dissemblables qu'éloignées de l'envers
Le
dernier visage, celui qui restera, de toi, dormait assis sur le lit blanc
comme neige, chambre bulle, crâne chauve, saint suaire
Si
l'on te retrouvait, si l'on se souvenait de cette Face, Borges avait
raison, Bruxelles, par tes traits, donnerait à chacun des douze fois
douze perdus de toi la clé de toute parabole
Elle a
souri aux premiers jours de juillet, nous pleurions là, Bruxelles,
tant belle, tant éloignée de la Manche où chaque poussière de
cendre est une sainteté
la
tienne
Rappelée
au long du long des murs rouges et gris de Bruxelles.
