Silhouette en tailleur d’indien,
Pas âme qui vive sur la terre d’Arnhem
Et pas un souvenir qui vaille
La peine qu’on s’est donné à les retenir entre les doigts
Quand un jour plus un jour transformait tout en or
Le bout des doigts comme la pointe du cœur.

Sur la terre rouge, cloche du matin et cloche du soir
Devoirs rendus et juin finissant
Les braises jetées au ciel ne deviennent pas comètes
Et les rêves en bouteilles n’arrivent pas au port
Il y a loin de l’aube à l’aube.

J’y reviens toujours, à ces jours sans efforts
A ces jours suivant le premier jour
Moi, devenant soleil et lune aux yeux des astrées belles
Comme un amour qu’elles garderaient pour le chagrin
Plus tard, si rien ne dure
Que le souvenir d’être, les mains serrés, passés par là.