le pétale de ta joue

Le premier, avant tous les suivants, chaque jour.

L’éternel premier, celui que l’on n’attendait plus,
Si quelqu’un d’autre que moi l’attendait. 
 

Le premier aura, c’est certain, la teinte argentée du saule,

Ressemblera à la nuit passée où nous l’avons couchée pour nous retrouver.
Le premier visera comme nos mots d’amour à revenir chaque jour.

Il n’aura goût ni de sang ni d’or
Car l’or ne sent rien et le sang que le sang
Il aura goût de toi, la première, qui ries au soir de mon retour.

Touche l’air de la nuit et dessine les sentiers blancs. 

Ce sont eux qui accueilleront tes pas  

Devenue femme, tu te souviendras qu’il y eut un premier,
Si insignifiant, si plein de l’amour de ton père.

à la racine

A la racine, sous terre, là où naître n’est pas encore visible aux yeux, aux oreilles, aux doigts. En contrepoint, les poissons chantent depuis le grand lac presqu’indien. To a deeper mystery. Faire face aux vies à féconder.

Au fil des ondes lentes, où, la moindre goutte tombée résonne des nuits entières, des ondes entrechoquées pourraient attirer les poissons et les faire chanter.

La peur noire, leur peau, noire, ainsi que le sol où demeure fixe, inarrachable, la racine. Collé à la terre, je suis un indien des plaines, j’écoute l’eau du lac fécondée du chant des poissons. Un rêve, un lac, ne naît pas, ne meurt pas. 

Tue-dada !

Ce qui empêche le poème d’être lu : le temps de la répétition et de l’imprégnation. 
Devoir assigné au simili poème : bouleverser immédiatement, prendre à la gorge, émotionner, commotionner, plutôt qu’attendre, qu’entendre. Deux instants. Deux pauses. Reprenons. Souriez. Sauriez-vous dire un poème ?

"Il revient des lots de mots dans le dos, etc."

"Par les villages, j’ai suivi la trace du veilleur qui dépose l’aube, etc."

Rien n’est neuf, rien n’est révolution. Ou tout au plus, le sang et la confusion.  Mais pas de progrès. aucun, jamais. Les mots, la polis sont des grands-pères puants, oubliés, puis retrouvés bébés baveux des siècles plus tard. Cracheurs de glaires, morveux, merdeux, ils se croient neufs et nous les croyons purs et vierges, avant que leur haleine de vieux pestilentiels ne revienne nous souffler les vers vieux les slogans la harangue la haine.

Alors si nous sommes poètes vraiment, nous ne pouvons faire autrement que parler pour nous, trop honteux à l’idée d’être lus. Et ce n’est qu’en cachant la poésie au plus enfoui des enfouissements que pourront naître, pour une seconde, la nécessité d’un poème, et les yeux des gens.

La nuit d'aspic

La nuit d’aspic, la louve, la mare d’astringence : laquelle compte ?

Le texte est la naissance de l’autre espace, le commencement des résonances, qu’elles s’épanouissent en fragments, qu’elles charpentent le temps nouveau.

Cela posé, par quel biais le mot et le sens pénètrent-ils la résine de l’âme, se fondent-ils dans la sève de l’être ? 

Est-ce le spectaculaire, l’impressionnant, le sang chaud du poème, la grandeur de l’esprit, l’hugolien ou l’héroïsme de l’insignifiant, de ses marelles invécues, minuscules.

Entre les possédés et les saints. 

Dents de sabre

Poésie en cristaux,
dent de tigre, ombres tracées 
comme au crayon de bois.

Poésie comme agrégat de mots 
entendus et rapportés d'autres
souffrants ou tremblants.

Poésie en dent de sabres, ombragée par degrés,
pointue,
à la fin de la nuit transperçant le sable.

dessin Josèphe

Espace n°2

La verticale monte et descend. Il n’y a qu’à tendre la tête pour jauger la distance qui sépare le haut du  bas.

Je suis venu ce matin, à l’appel du loup, j’ai préparé mon visage et mes qualités alignées.

Face à moi, là-haut, la liste est sans surprise, je trouverai la suffisance ou l’aménité, la fausseté ou la compassion.  

La structure ne connaît pas l’opaque, tout est ici fait pour qu’on y voit  comme en plein jour, et sans entrave, du squelette au moindre animalcule de personnel courbé sous le poids d’une charge à horaires fixes. C’est le fruit de l’époque, le monde qui veut cela. Entre les arcs de métal consciencieusement peints de blanc, les vitrages les plus clairs et les plus larges qui soient ouvrent le champ à toutes vues. Et l’illusion du jour et de l’air place l’endroit au-dessus de tout soupçon.

Dans quelques instants, je passerai de bas en haut par un sas à peine plus grand qu’une boite. L’ascenseur lui-même est transparent.

Défense de se jeter un dernier regard.

Tenu de regarder au loin pour ne pas perdre la face.

Le conscient des mots se retire calmement de moi,

L’idée que chaque employé me regarde m’élever souffle l’écume de moi,

Un nuage a fondu au soleil, c’était tout ce qui restait d’obstacle, je regarde la lumière envahir pour de bon tout l’espace, pas un recoin qui ne soit inondé, partout, oh les villes épuisées. 

Espace n°1

La liste est achevée. Que manque-t-il ? Une fin ? Un pays ? Le fond d’un verre avant la nuit ?

Tout a commencé par une demande claire, je veux dire une composition sensée, bien agencée, d’un mot à l’autre ainsi que des pas japonais.

Nous marchions depuis longtemps et nous avions, jusque là, chanté bien haut les airs qui nous venaient. Tous les paysages et les montagnes et les vallées, tout se tenait entre nos paumes et le sang dans nos pieds. Un espace moins clos qu’il n’y paraissait.

Atteignant les limites du jour, l’heure était venue de franchir le ruisseau. Le cours de l’eau avait enflé du printemps, jusqu’aux cuisses, et le courant poussait trop fort, tu étais trop petite. Il fallait prendre garde à sauter chaque pierre sans glisser, pour toucher l’opposé de la rive.

Tu me disais passe le premier (mais au milieu du gué) que reste-t-il à vivre ensemble dans l’espace du monde ?

Je te disais Que manquait-il ? Peut-être un peu de tout ? 
Un homme, un temple, une cité ?

Non, je parle d’ordre, de lacs, de détails nets et fiévreux sur les pieuvres et les baisers